mais qui est cet homme qui tombe des cieux ?
elle sera c’est sur la jeune fille aux cheveux blancs
ce sera un pâle septembre,
voiles et dentelles peut-être
mais qui entend le glas que je sonne ?
à l’ombre du parvis d’autres ombres,
vivantes ou mortes
mais quel mal m’a pris de m’éprendre…
comme il est loin le ciel sans cendre,
mais qui est cet homme qui tombe amoureux ?
de fleuves en sommets,
de touchers en regards
et tous ces jours désormais qui jonchent le sol,
je l’aime toujours, d’amour, d’amour…

variations sur :
Camille / pâle septembre / live au Trianon  

c’est juste un citoyen qui s’exprime
pas plus de gauche que de droite mais qui se réjouis ce soir,
de dire « Adieu » du moins j’espère à :

-        l’identité nationale,

-        l’obsession migratoire,

-        Hortefeux, Woerth, Guéant,

-        Dati, Yade, Bachelot,

-        Besson, Kouchner, Allègre,

-        Lefebvre, Morano, Rosso-Debord,

-        Copé, Bertrand, Kosciusko-Morrissey, Pécresse,

-        … Sarkozy,

la liste est loin d’être exhaustive, il ne s’agit pas d’idées mais d’êtres,
arrogants, diviseurs, xénophobes,

alors « au revoir » Monsieur et « à jamais »

écrire, toujours, pour le plaisir, l'occasion et le partage
ici la suite de quelques petits fragments déposés sur le site mil et une,
comme çà pour rêver se perdre avec les autres...

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Big brother

Elle a pleuré encore ce soir, ces mots avortés, étouffés étaient à peine audibles, j’ai dû éteindre la télé. Il y avait ce voile de souffrance aux pupilles, cet éclat terni.
Laissez-moi vous conter ce chemin commun.
Grandir ensemble même bahut et sans jamais toucher nos peaux, cette complicité confiante et révoltée. Passer nos nuits à refaire le monde avant que le destin et nos ambitions l’emmènent vers ce qu’elle offrira aux autres.
- tu veux faire quoi après ?
- tu le sais bien, soit prof soit journaliste
Je hais ces odeurs et ces couloirs qui m’amènent à elle. Et puis cet écran bruyant perché au mur, sa main pendante qui serre le boitier.
Elle fit (j’en parle déjà comme au passé) la une des hebdos. Du sable des émeutes aux jungles policées, du fracas des bombes aux chambres de fin de vie, elle déposa comme reliques ces textes et images.
- regarde, ils m’écoutent et voient
- en es-tu sure ?
Elle s’absente quelque fois du fond des yeux, doit cacher sa douleur certainement. Soudain des draps comme barreaux et ce ciel fenêtré. Figée comme punie d’une faute d’incompréhension, elle semble veiller sur le vide.
Retrouver ces regards déguisés, ces fuites rampantes, le subjectif avide du vigile assermenté. Elle fut des magazines d’info, des caméras reportage et même d’un respect politique tous bords confondus.
J’exècre la vue de ce numéro de chambre, je voudrais sentir des vents et qui chasseraient ces ombres dansantes au fond de son écran désormais nourricier.
- il me reste une main et ce boitier qui me fait vivre

On m’a appelé, on m’a dit de venir en urgence.
Elle avait arraché ses liens de survie et avec fracas avait détruit la télévision en y jetant violemment sa télécommande.

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Il (elle) reviendra

c’est le bruit de ses ailes, de lourds battements,
elles percent l’ombre, les bruines de glace,
il sent et sait,
Idyl, c’était son nom,
elle ouvrit de grands yeux quand il vint se poser,
au tréfonds de l’iris, elle se vit découverte,
main crispée, main tendue,
Nad, c’était son nom,
ce fut un son qui le fit découvrir,
cette ombre volage, massive et si frêle,
paupières closes, paupières blanches,
c’est l’onde d’invisibles, de destins susurrés,
il plonge, s’apprivoise d’elle
Idyl tâtonne, s’écharpe en silence d’un vécu bien trop lourd,
elle gratte au creux de l’étoffe cette nouvelle nourriture,
sous l’œil volatile aux ailes repliées,
s’abandonne à l’aimé
il sent et sait,
et c’est ce cri étouffé de silence,
l’incite doucement à s’entrouvrir,
Nad torture l’étoffe parfois, se perd en silence,
d’abyssales oublis, des manques à palper,
il gratte au creux de replis la peau nourricière,
c’est le bruit de ses ailes, de lourds battements,
elles percent l’ombre, les bruines de glace,
il tourne,
les voit tous deux sur ce banc de silence
qui piétinent le temps,
ils se sont aimés et l’attendent,
il sent et sait
et trace de grands cercles sans pouvoir se poser 

sculpture : Jean-Pierre Augier  

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     Hilda

Hilda est lasse, le jour n’en finit pas.
Elle attend avec impatience que vienne le crépuscule. Retrouver enfin son alcôve, sa solitude feutrée, ses livres et son réfrigérateur. Elle a mis des rideaux devant ses miroirs, ne les entrouvre qu’à moitié.
Hilda peine à s’endormir. Tout au fond des souvenirs toujours les mêmes échos. Déjà en maternelle aux jungles naïves et cruelles du béton des récrées :
- Oh la grosse mémère !
Elle a grandi, et dans les parcs aseptisés des facs :
- t’as vu ta gueule et en plus t’es rousse !
Elle n’a pas vu peut-être les yeux de celui-ci.
Hilda ferme la porte comme elle l’a fait pour son cœur.
La pomme et ses gouttes d’argent se faufilent aux courbes embuées. Elle baisse les yeux, s’effleure de savon et s’essuie rapidement. Des murs boutonneux des cités aux sucettes urbaines qui squattent nos trottoirs, on les voit. Silhouettes fières, démarche chevaline si maigres comme décharnées parfois. Les médias s’en abreuvent et la gente féminine s’accommode et fait silence.
Hilda se glisse sous l’étoffe, sculpte la couette.
Elle n’a pas vu peut-être les yeux de celui-ci.
Elle va se perdre, sa peau en frissonne, c’est l’heure du fantasme et des spasmes, Sur d’autres murs d’autres affiches. On les nomme « burlesques », le cabaret les illumine. Et d’autres en une accrochées aux kiosques qui troublent le lambda. Elle se tend, cherche ses errances onaniques. Son souffle, ses mots susurrés, cet abandon soudain. Il viendra, il viendra c’est sûr. Hilda s’endort, elle délaissera le poème entrouvert, le retrouvera matin retenant en vain quelques bribes de sommeil.
Elle n’a pas vu peut-être les yeux de celui-ci.
Je le sais…

tableau : Duane Bryers

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Tsantsa  

tu te souviens,
les suées, cette moiteur lourde, ce silence de tentacule, 
tu te penches sur le cordage, essuies ton front, 
hamac de torture à guetter le moindre bruissement, 
et puis soudain le bruit sourd des tambours,
ce n’est plus le frisson peureux de la bête venimeuse 
plutôt celui de la flèche et ces corps aux armes de couleurs, 
enfants du feuillage, quêteurs d’âmes, 
tu n’as plus de souvenir, 
des bribes brumeuses et cramoisies,
tu ne te souviens plus, 
si encore un peu, ce visage dépossédé, qui se vide, 
peau réfractaire et rabougrie… 
… comme le mobile aux yeux de l’enfant, 
paupières entrouvertes, ils sont là, 
tournent et torturent nos fièvres partagées, 
n’ont gardé que l’admissible et l’âme rampante, 
tu les attends qui viennent, 
ils ou elles se penchent, sucent ta bouillance, 
ces morceaux de tête, grimaçants et vides, 
et l’aube qui vient t’habillera du tien, 
ce masque de survie…

Tableau : Emil Nolde

le temps s'écoule et certainement que ces minutes, heures, jours, années laissent en nos coeurs les marques des absents, ceux terrassés par la grande faux comme on dit mais aussi ceux partis vers d'autres horizons
écoutez Lucid Beausonge et son vibrant poème  

oui un vingt sept octobre

il y a six ans

peut-être pour défier la morosité des jours

j’ai posé mes doigts sur le clavier,

donner, offrir,

rendre à mon tour ce que j’allais puiser chez les autres,

écrire pour le plaisir, le partage,

la thérapie ?

c’était il y a six ans

non ce n’est pas la source qui s’est tarie,

ce sont de gros cailloux qui ont fait l’onde se détourner

creuser doucement d’autres méandres voués à l’étiage,

et tous ces mots mourants

avant même d’être nés,

alors ce blog comme un bateau de papier

frêle et titubant

dérive lente vers une mer de brume

ou c’est sur, d’autres vents

parachèveront l’aventure…