juste un peu te caresser
sentir aux reflets de nos naïfs étourdissements
ton tissu de chair qui frissonne et qui ment
qui voudrait s’abandonner
oh ma bouche à tes crevasses moites
mes iris percés et leur suave liqueur
laisse tes larmes d’aurore
et moi toutes mes ombres de peur
cet inconscient stérile aux apparats de ouate
juste t’effleurer
cheminer à tes courbes, ton abandon voilé
et puiser en ton toi ma substance à subsister
la sueur et ma langue découvreuse
crever la nuit, arrogants et saturés
je cueille la couleur éphémère
de luxures craintives et d’oublis salivaires
donne-moi tes seins
laisse-moi errer aux arches de tes cuisses
de ça je me console aux aveugles palpés
à ne pas oublier, ces râles à la criée
juste un peu te toucher
nos dedans apprivoisés, te boire, te sucer
chercher comme l’ultime refuge
deux ombres sur le mur
ma belle
donne-moi l’errance et la quête et ce goût de source
et encore et encore
et toujours…

musique : saez / clandestins / debbie 
écoutez, c'est la suite...

le samedi 8 septembre de cette année 2007, Jean François Bizot est mort
à l’heure ou le média tend la gueule pour qu’on le muselle,
ou le politiquement correct bave de toutes les bouches
le défricheur de l’underground et de la contre culture s’en va pour une autre route
je me souviens d’Actuel première mouture, ses récits déjantés, le cours de la barrette de shit et ses dessins à la Crumb, il s’agissait alors de n’être que soi même, libre et créatif, freaks, hippies, techno et prémices du rap pouvaient s’y exprimer et puis en pleine gloire, Actuel se saborde pour renaître d’une façon plus glacée mais toujours aussi libre et puis les almanachs, véritables voyages aux confins d'autres pensées
pas envie d’en écrire plus, les habitués de cet espace savent que l’ombre de l’homme revient souvent au travers mes mots…
la révolte lucide s’éteint doucement dans le silence tapageur d’un monde castré
t’as certainement rejoint Baudelaire, Hendrix, Kérouac…
merci Jean François, pour le rêve et l'autre culture

Moi je suis de la race ferroviaire qui regarde passer les vaches.
Léo Ferré

et alors
oui j’étais tout jeune, treize quatorze et alors, il y avait peu de télés, j’en avais pas, juste le transistor, plus que complice, dépendance, un voix, de la musique, avec les livres, la seule ouverture vers l’ailleurs
déjà ils avaient pris le sac et glissé sur l’astre, l’encens et l’herbe en bouquets utopiques et fraternels, déjà on consommait c’était la même désespérance avide et le socle du refus, être, avant de produire et d’avaler, se savoir commun, partie du nombre, les pavés en témoignent et les encravatés bousculés, perdus face à l’élan de ceux qui se couchent devant les canons et posent des fleurs à leurs gueules, vos gueules
et alors
mes vingt ans fleuraient bon ces embruns humanistes même si le no futur se voulait justement le futur, quatre heures du mat quand le rêve s’éparpille et là derrière cette glace de restaurant le geste des parents qui nous désignent, surtout fils ne sois jamais comme ça, c’est quoi cette tunique, ces cheveux longs et cet air béat, c’est pas avec ça qu’on redressera le pays, rien n’a changé si ce n’est l’intolérance, la même étroitesse hermétique et dangereuse, celle qui aime la peur parce qu’elle la rassure
et alors
peace and love, je sais ça fait marrer, oh l’autre, hé ! Lennon envoyait un épis de blé à tous les dirigeants de la planète, et écrivait : « war is over », le summer of love a laissé des petits avant que Lennon n’écrive : « dream is over », tous ces héritiers désormais muets, l’attaché-case, le bureau ou derrière la machine avec cette logique désuète de l’homme uni, se taire par dépit, lucidité, désespoir, en tous cas se taire, ils s’aiment et s’embrassent, flirtent avec la source, baiser de boue et de son, d’échos larvés de silences et d’écoutes bientôt de râles et de cris,
laisse-moi t’étreindre et t’offrir les mots qui suivent

ça fait quoi d’hurler à se cogner la tête sur la pierre de tombe
d’être muet au dernier quai, mugissement de rails
de baver l’écume portée de vent à l’horizon de brume
de froisser le papier et ses mots d’organe
ça fait quoi de voir l’enfant, le frère, l’ami, tous amnésiques
de s’apprendre à devenir ombre
de n’être que service, silence et discrétion
d’effleurer le plaisir et d’apprendre à faire semblant

excusez-moi, je me réveille seulement
il y a juste une porte en face et je ne sais ce qu’elle réserve
laissez-moi, avant de l’ouvrir, jeter au souvenir ce qui fut mon présent
je marchais, l’hyper centre se prélassait, une guitare au coin du magasin, une basse et un batteur au bas du beffroi, une chorale au pied de la cathédrale, anonyme et distordue, il était fini le temps des devoirs mais ils m’avaient appris Prévert et Baudelaire, Arrabal et Gogol, quelques néons discrets, mon père discourir une fois de plus sur l’inutilité des cheveux longs et moi déjà absent – c’était quoi, je sais derrière la porte, les impatients sceptiques, c’était le temps de vivre avant l’individualisme qui vous régit désormais, Leary, Watts, Lancelot, Prévert nous portaient verbalement alors que les Stones, Young, Joplin, le Zep ou Crimson. nous offraient la musique, une culture, oui des femmes posaient des bouquets aux bouches des fusils, dans les festivals les flics prêtaient leur casque pour la photo et vous guidaient lorsque vous étiez perdus, l’âme de la rue et du cœur encore vivante
et pourtant,
toujours les conflits, les guerres, parties intégrantes de la connerie humaine et l’espèce coupable s’abreuve d’alibis, il n’empêche que l’humain était encore la norme…
alors qu’en périphérie la ceinture de révolte se bâtissait, les artères urbaines naissantes se façonnaient aussi au nom d’un nouveau mot : l’urbanisme
les fleurs fanent tôt ou tard et les pétales comme d’éphémères espoirs chutent au sol, plus que mourantes, villes  vertes, on disait déjà ça, alors vélo et tramway, c’est à la mode
un autre monde arrive, et c’est encore moins le mien

ça fait quoi de voir se bâtir, baigné de profits et d’inconscience

un décor qu’on rejette, juste un miroir, nos égarements distordus mais c’est l’âme qui manque, les cris étouffés ne seront même plus souvenirs,
le sang du pauvre désormais renié
ça fait quoi de se voir absent, bientôt, déjà fardeau aux engrenages
on vous demande pas d’être humain ou réfléchi
juste obéissant, t’as compris on s’en occupe
d’effleurer le plaisir et d’apprendre à faire semblant
alors j’ai ouvert la porte, celle du temps qui file
j’étais bien éveillé à la sagesse et l’humilité
laissez-moi, laissez-moi encore hurler ce vide naissant et désormais irrémédiable, ce je dictateur, de l’état au lambda,
je marchais, l’hyper centre sécurisé, caméras, verrues délatoires aux façades, aux carrefours, aux angles des couloirs, et puis des uniformes de couturiers et des primes au rendement, police qui traverse la ville comme dominatrice et intouchable, manque que les chars, on y viendra peut-être, portique électronique comme bienvenue en magasin, un piano muselé au fond de la ruelle, l’aspiration et le constat écrits en désespoir sur les murs, derniers rappels aux bienfaits des couleurs, ultimes signes de vie, la pierre toujours en parchemin comme ceux des grottes, une voiture arrêtée frissonne aux résonnements saccadés d’un slam, témoin et soumis, ou sont les fédérateurs, les assembleurs, des tags hirsutes, quels noms pouvoir dire, quel but sociétal afficher aux panneaux, à l’encontre de la consommation pure, dites, ou sont les poètes ?
et pourtant,
toujours la chair volontaire et celle anonyme et meurtrie, Orwell l’avait dit, le scan au fond de l’iris, les Pistols l’ont hurlé, le rap des caves s’en nourrit, les périphéries victimes d’elles même s’enflammaient, avenues grouillantes, silhouettes aveugles qui monologuent, boites noires greffées à l’oreille, regards-défis, baisser les yeux comme taire son refus, c’est la paye qui dirige, allez zap…, des jonquilles, des géraniums et au caniveau des lambeaux de chiffon, enfants de laine pardon de l’haine, la casquette comme drapeau, des mots et de la peinture en gueulantes ultimes et puis des uniformes comme des frontières…

ça fait quoi de se voir poser des mots sur un clavier aux intimes de la nuit, ce sont certainement des larmes déjà toutes sèches, des souvenirs devenus hiéroglyphes, des actes et des visages au détour de l’écume, une goutte sur le pavé, il y a des notes que la voûte renvoie et qui caressent nos douleurs, 

et alors
ça fait quoi de décrire, et de conter
juste continuer d’être

we are one

souvent d’autres
font naître les mots comme on ne sait,
là devant l’illusoire câblé,
des survivances humaines qui caressent ou cognent,
juste des notes de tendre et d’intime
qui nous font tous affamés peut-être
et ce poème

Non, ne dis rien…
Le silence du matin
Est si doux

Ne dis rien…
Faisons comme si demain
C’était nous

Non, rêve encore…
Les voleurs, les casse-cous
Sont partout

Rêve encore…
Oublions que le monde est fou
Au dehors

Laissons le temps passer
Sans s’en préoccuper,
Le monde tournera quand même
Autour de lui-même
Toujours…

Non, ne dis rien…
L’inconscience du matin
Est sur nous

Ne dis rien…
Restons là loin des destins
Qui se jouent

Non, dors encore…
Les ailleurs, les « gâche-tout »
Sont si forts

Dors encore…
Oublions les châteaux-forts
Et les loups

Laissons le temps passer
Sans s’en préoccuper,
Le monde tournera quand même
Autour de lui-même
Toujours…

merci floryane
laissez-vous emmener aux chuchotements de son espace