c’est flou dans sa tête comme ses aubes de paille, troubles,

le regard jaune du passant, yeux de serpent, langue fourchue,

le fleuve renvoie et charrie excréments et reflets,

se fait appeler « ambre » comme la couleur de sa pisse, dit-il,
ce crépuscule sale quand l’onde renvoie l’ocre aux tremblements des candélabres, sa couleur,

celle du fond de sa bière avant l’édredon de noir, celle de la peau du  mourir, aux sillons oubliés de parfum et caresses,

c’est flou dans sa tête comme cette lune béate,

quand l’œil du rapace scrute jusqu’à l’invisible, becs de sangs,

c’est l’étiage et le temps halète,

se fait appeler « ambre » comme la couleur de son dernier whisky, dit-il,