on disait rien dans le village, on savait la lune engendrer sa silhouette près du ruisseau, comme des rires d’enfants derrière le buisson, les rideaux jaunis se fermaient au crépuscule,
j’vous jure monsieur le commissaire, j’ai rien vu, rien entendu
il y a des crapauds de médisance qui gerbent des bouches des biens assis, des serpents enflés de haine et de non-dits à l’ombre des lèvres closes, le vent balaye cette bave nauséabonde, mais l’obstination du temps et de l’hermétisme humain la ramène
à l’épicerie on jasait, au bar on jurait, à l’église on ignorait,
on la connaissait cette ombre marginale, avec son pas titubant, incertain, timide, il est certainement venu pour le chantier,
s’en moquent-ils les elfes, les Mélusine égarées qui veillent aux clairières, des relents de peau, tellement si loin, il écoute le clapotis, et parfois la plainte mouvementée d’un étrange ressac, méandres parfumés,
j’vous jure monsieur le commissaire, j’ai rien vu, rien entendu
la torture liquide serpente et gonfle, ronge la pierre, il ne pleut pas, le flot peut porter l’impossible, des rires oui il y en avait, les ramures près du saule ne frissonnent plus,
mais l’enfant de qui, comme des cris aux creux des reflets, rejets bouillonnants,
il y a tant de mensonges sournoisement distillés aux rectangles bleutés, et la feuille qui se colle au courant qui s’émancipe, les rires enfouis jusqu’au grognement s’inclinent aux caprices de l’onde, et les mots se noient, sang noir aux troubles du temps
à l’aube les rideaux sont restés fermés, l’épicerie, le bar, l’église, tous vides
ils ont dit que c’était lui, il allait toujours aux bords du ruisseau et il paraît qu’il connaissait sa mère, qui vivait au village, j’vous jure monsieur le commissaire, j’ai rien vu
et après ?
on n’a jamais retrouvé ces éclats de vie, de voix
lui, ils l’ont emmené, il pleuvait, …
il paraît qu’il la pleure…