alors elle se sauvait,

toujours,

elle savait l’asphalte et la prairie,

six minutes à courir,

du bas d’immeuble

à la friche industrielle,

semblant de nature,

étoilé de papiers gras,

fleur de pissenlit,

alors elle se rêvait,

toujours,

elle se griffait cœur et âme,

des rêves qui suintent,

qu’elle éponge et s’invente,

au creux des genoux

cet infini désiré,

et la brouille salée

d’un attendu mort-né,

il est tant de silences,

alors elle a crié,

toujours,

elle guettait ses ombres

si promptes à bondir,

six minutes c’est trop long

et trop loin peut-être,

petits méandres figés

et battements d’écarlate,

alors,…