il y a l’étoffe déserte

avec ce filet au creux du drap

méandre de plis qui susurre la rupture,

ces regards fuyants, ces aubes gênées,

un jambe là, qu’on voudrait caresser,

se perdre en chemins de salive,

quand le silence terrasse les mots,

déjà trop tard ?

café froid, sans nos accords,

tournent les dos et les cœurs et la raison et le bonheur et le survivre,

il ya le laissé de l’homme,

avec ses ruines et ces certitudes orgueilleuses,

et ce filament qui ondule,

qui fait le temps se séparer d’humain,

ce fil qui tortille et fuit,

lien, frontière, rien d’abolis,

ils vont te braquer au bout du voyage,

nos errances effleurées,

quand les haleines comédiennes,

croient se perdre aux fonds des nuits,

il y a matins blêmes,

avec ces sourires esquissés,

ces peaux qui s’évitent,

lambeaux de sensuels, desséchés en pied de lit,

visage fuyant et miettes sur la couette,

au fond du noir sur ta peau

quelque chose du bonheur,

nos éclats maintenant de brumes,

déposent c’est sur,

nos embryons tâtonnants de silences aveugles,

y’a qu’à laisser

le temps piétiner ces relents chancelants de vécu,

et nos solitudes retrouvées,

tituber aux abysses du temps,

dire je t’aime

pourquoi faire si personne à l’écoute…