c’est sur il ne restera pas
fuir ses soixante mètres carrés avant le ronronnement lourd de l’hélico,
son projecteur qui balaye la cité, ses voitures incendiées…
il descend, un tag encore frais, des trainées de peinture qui coulent sur l’acier,
l’odeur de pisse et de friture,
dans le hall sous les boites aux lettres, une fille qui lacère sa poupée avec un coupe-ongle,
il longe les barres, prend soin de rester dans l’ombre, se dirige vers le centre-ville,
c’est sur la bas sera plus calme,
derrière l’hyper-marché ils sont une dizaine a fouiller les containers,
le surplus des riches pour festins de pauvres,
une voiture zigzagante, fend le boulevard et vient buter sur un panneau, une guirlande arrachée continue son clignotement rouge et bleu sur le trottoir,
il la contourne, observe au loin l’incandescence indécente de l’hyper centre,
plus de bus, la ville semble paralysée, livrée à elle-même,
le voila aux portes des rues piétonnes, débauches criardes de luminaires,
il les voit, derrière les vitres d’un restaurant huppé, ils sont attablés, champagnes millésimés, homards et gueules d’enterrement,
plus loin titubants qui vomissent, une bande d’égarés au répertoire grivois qui se cognent aux vitrines,
un point presse aux affiches déchirées annonce une crise sans précédent au milieu de poitrines siliconées,
c’est sur prés du parc ce sera mieux,
sous l’auréole jaunâtre d’un candélabre, un mec se pique un chiffon dans la bouche,
et voilà l’heure illusoire, les douze coups fatidiques,
plus tard il le sait ce sera le hall,
et la poupée déchirée dans les bras d’une fille endormie sous les boites à lettres…

*  remake d'un ancien billet

Le puits

Curieux, un mot au singulier avec un « s », peut-être parce qu’au fond on y trouve tout ce que l’on veut. Des traces d’histoires, de prisonniers croupissants, des coulées de larmes séchées, des eaux glauques, des cris aux échos de pierre, une roche gravée en signes de désespérance.
Me suis penché vers ce cercle d’ombre, ai juste crié, un jour j’y serais…

Demain, j’irai face au vent, je garderai grand ouvert les doigts de la main

Et chercherai à saisir tous ces rêves échappés, déchus,

Je les ferai mien,

Demain j’irai boire aux cascades de nos déboires et illusions,

Je ramasserai les pierres en ferai un socle

Non pas pour une statue,

Juste quelques notes frissonnantes,

Des mots cadeau,

Demain je sillonnerai ces arpents de neige,

Aussi ces jungles aux innocences tachées,

Demain on fera mieux, c’est sur,

J’irai offrir ma main au tremblant du trottoir,

J’irai glisser le bulletin, par dépit,

J’irai mander l’évident,

Demain j’irai aux tourments du fleuve, je tenterai de m’échapper,

Et l’âme toute ouverte,

J’irai lécher le vrai s’il en reste,

C’est beau la vie, ça aussi c’est désuet, un slogan,

Au fond de la main,

Un peu de craie et de sable

Demain face au tumulte je garderai tendu les bras vers les clameurs,

Juste l’homme qui se mérite, l’éveil,

Demain ne sera plus mien mais une entrée douce au générique de fin

c’est février, c’est un autre tableau de mille et une

et plein d’horizons passionnés…

Eugène, souvent quand c’était la moisson coupait le moteur de sa vieille batteuse et contemplait la parcelle.  Il disait toujours : « pourquoi aller ailleurs, regarde la plaine, vois mes grains d’or pas besoin d’images et de mots. »

Eugène, il était  comme ça, c’était la Marthe qui faisait l’intendance, fallait que ce soit prêt au  retour des champs. Les deux mômes, c’était foutu, voila qu’ils voulaient apprendre au lieu de retourner la terre, ben faut bien donner à manger au peuple, « c’est pas des livres qui font le boulot ! »

Eugène, il est aigre, ça le brule de l’intérieur, c’est qu’aucun des rejetons n’est  repris la ferme ou cette douleur au bas du ventre ? La peau s’est ramollie et posés ces méandres crevassés. C’est la coopérative qui ramasse ses blés désormais et ses fils derrière un écran à spéculer et gagner en un jour, une année.
Marthe, penchée à son fourneau sait le temps amener l’impossible,  et voila qu’il peut plus marcher, son dos à fourcher les ballots, relever l’attelage pour ancrer la charrue, la tête face à l’horizon, la binette comme une croix à ce champ de betteraves.

Marthe, elle supporte plus le fauteuil, les vociférations, « tiens prends ça, ça t’occupera », elle lui tend un livre, une histoire de terre, de collines en crête de dragon, d’églises à rénover et le voila soudain de silence, avide à ces mots tremblants sous le feu de l’âtre.

Marthe ce soir, elle en peut plus, elle l’entend encore : « mais laisse moi tranquille, je l’ai lu, la chair est faible mais l’esprit est ardent, c’est de ta faute t’avais qu’a pas me foutre toutes ces idées entre les mains », il s’étouffe, hoquette.

Marthe elle est là, sa main tendue et le bouillon tiède au fond de la cuillère, et lui affamé qui sait son dernier livre, sa  dernière page et le mot fin.  

* tableau :  Marc Chagall - à table